机场的广播，人群的嘈杂，自己狂乱的心跳，血液奔流的呼啸，在那一瞬间，全部消失了。

只剩下那三个字，在空旷的脑海里，反复回荡，撞击，发出空洞而巨大的回响。

他死了。

他死了。

他死了。

手机从无力的手中滑落，“啪”地一声，掉在光洁冰冷的大理石地面上。

屏幕碎裂，但那碎裂声，李慕陶听不见。

他维持着接听电话的姿势，僵硬地站在原地，抱着怀里那个还在发着微弱暖光的乐高房子。

然后，膝盖一软，整个人像是被抽走了所有骨骼和支撑，直挺挺地朝着冰冷坚硬的地面，跪坐了下去。

“砰。”

身体撞击地面的闷响，他也听不见。

他低着头，看着怀里乐高房子透出那一点可怜巴巴的暖黄光芒。

死了。

陆怀瑾死了。

那个总是笑得没心没肺、嘴巴很毒、眼神很风流、却会在深夜喝醉后抱着他喊“慕陶别走”、会因为他随口一句话就跑遍全城找一家小吃、会在他生病时笨手笨脚熬一锅糊粥、会在争吵后别别扭扭送来他最想要却舍不得买的限量版球鞋的……陆怀瑾。

死了。

没有死于他想象中轰轰烈烈的阴谋、仇杀、或者他自己作死惹出的滔天大祸。

而是死于一场毫无预兆、也无人可责怪的天灾。

一场地震。

房子塌了。

人，就没了。

这么简单。

这么潦草。

这么……荒谬。

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