“你敢把那神血弄到我身上，我就死给你看。”

“你根本没想过要问问我的意见。”

“你自己想要什么？”

“你真的爱我吗？”

沈砚坐在密不透光的黑暗里，指尖攥得发白，骨节泛出青灰，一遍遍回放那些话。

谢昭不想让他看着，不想让他管，不想再被他困在自以为是的保护里。

那他该做什么？

他还能做什么？

他活了近百年，从来没有问过自己这个问题。前半生被母亲的仇恨填满，每一步都踩在复仇的刀刃上，活着的唯一意义，就是手刃仇人。

后半生被救回谢昭的执念钉死，所有的筹谋、所有的牺牲、所有逆天而行的险棋，都只为了让那个人重临人间。

他的人生从来都有明确的靶心，所有行动都有目标，所有选择都有方向。

可现在，有人问他：你自己想要什么？

他张了张嘴，干裂的唇瓣渗出血丝，却发现自己答不上来。

剥离了仇恨与执念，沈砚这个人，究竟还剩下什么？

他竟一无所知。

恐惧就是在那个时候，顺着空荡荡的心底，一点点爬上来的。

不是对外物的忌惮，不是对生死的畏惧，是对自己的、彻骨的怀疑。

他开始控制不住地想……谢昭说的，是不是真的？

自己对他翻山越岭、逆天改命的奔赴，究竟是爱，还是仅仅把这个人，当成了支撑自己活下去的执念？

他分不清。

百年前，他是披着他人身份躲在阴影里的复仇者，是谢昭这轮高悬的太阳，俯身给了他唯一的光与暖。

他想让谢昭活着，想让这轮太阳重新回到世间，想让那双总是含着笑意的眼睛，再看向他一次。

这难道不对吗？

可他也不得不承认，他从来没有问过谢昭的意愿。

没有问过那个人，愿不愿意被他以半条命为代价，从轮回里硬生生拉回来。

愿不愿意背负着他的牺牲……

他也没有人可以问。

他身旁的人，要么是俯首听命的下属，要么是互相利用的棋子。

他早已习惯了独自做决定，习惯了把自己当成唯一的筹码，习惯了把所有事都扛在肩上。

从母亲离世的那天起，就没人教过他，什么是爱，该怎么去爱。

这算不算爱？

如果不算，那什么才是爱？

是不是世间所有人，都会本能地趋向于光？

谢昭是他暗无天日的人生里，唯一见过的、最耀眼的光。

他会不会，只是像飞蛾扑火一般，本能地抓住这一点暖意，根本不是爱谢昭这个人本身？

只是把这束光，当成了自己百年执念的载体，当成了自己活下去的借口？

这些念头像毒蛇一样，日夜啃噬着他的神智。

他坐在黑暗里，睁着眼到天明，心口像被钝刀反复割磨，却找不到半分答案。

整整半个月，沈砚没有踏出这间房门一步。

文静来问过数次，堆积的事务、各方递来的帖子、待处理的密报，已经在书房堆成了山。

她每次站在门外，都能听见屋里死一般的

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